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C’est un vent doux sur la lande
dans une aube nébuleuse et coite
où ni l'hier ni le jour ni l’espoir
ni la forme ni la prière ne gueulent
C’est un creux traînant dans l’absence
entre les pierres sèches et muettes
un tableau délavé dénué de regard
enferré dans les griffes de Chimère
C’est un leurre comme une gelure
qui livre tout le pays aux ravages
exsangue anéanti desséché
gisant ainsi qu’un rêve étranglé
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