Posted on novembre 13, 2013

Le rendement du temps n’est qu’une illusion
qui colle son heure sur une aiguille…

Une aiguille qui pique, et puis cloue le regard…

Le rendement du temps cogne
comme un dard, s’equisse,

questionne la fenêtre… Comme un corps à corps,
en boucle, dans un vide amer…

Et la mer est l’éponge, et l’éponge est la mer…

Et rien ne diffère de l’eau, de la méduse,
que la route…

Mélangeant le ciel d’un vœu, ne serait-ce qu’une seconde…