Posted on septembre 3, 2013

Au bout de la nuit, il n’y a que le bout de la nuit…

L’aube elle-même ne se lève plus… la lumière est lavée.
Le jour se prolonge comme s’échoue le voyage…

Au bout de la nuit…

Une horloge flasque mélange le soir, le matin, dans son écrin de brouillard,
l’aube crépusculaire, l’Est à l’Ouest et le bleu du ciel, dans un verre de cocktail.

Au bout de la nuit, le jour… est la nuit…

Les nuages s’embrouillent, passant comme des bêtes sur les crêtes des montagnes,
leur poussent des écailles sur le sommet comme des carapaces de buées…

Au bout de la nuit, Circé soupire sur son cheptel,

les naufragés ensorcelés sèment dans les ruelles leurs songes desséchés,
leurs chaussures sabotées glissent sur la chaussée désarçonnées…

Au bout de la nuit, que le jour déballe dans ses cordages,

un homme assis sur le canal compte les pétales de son bouquet bancal.